* * *
Один писатель жил и грезил,
Что сев на тему СВО,
Он победит проклятых крези,
Считавших бездарем его.
И стал он сочинять поэмы,
Судьбу, страну он рифмовал,
И полагал, что слово мемы,
Синоним слова «либерал».
Он белоленточникам тыкал
Стихом, как сигаретой в глаз.
Ревел он под Шамана дико,
Под Бузову пускался в пляс.
Мечтал, когда-нибудь поклонниц
К нему заявится толпа,
И он взойдет на подоконник,
И всех оправит в зоопарк.
И будут говорить смущено,
Поклонницы: - Каков чудак!
А он один поест сгущенку,
И мыслено сожмет в кулак,
Ничтожеств, крези, либералов,
Потом пойдет донос строчить,
О как он любит генералов!
В сортире хочет всех мочить.
Стихами он не ограничен,
Он очеркист, он публицист,
Он в каждой роли органичен,
За Родину он так речист!
Он ЛОМ, и он всегда в повестке,
Всегда в повестке СВО.
Но как пришла ему повестка,
Он словно булку съел её.
Как страшно: под ружье забреют,
На это разве был расчет?
Её подкинули евреи,
Подумал он, кому ещё!
Каким он сразу стал суровым!
Загоготал он: - Нет войне!
И тайно, под ночным покровом,
Татушку сделал на спине.
Когда в аду вели в психушку,
Спросил архангел Михаил:
- Зачем ты, идиот, татушку
С портретом Байдена набил?
И он ответил: - Байден сила,
Он не татарин, он монгол.
Привычно срифмовал с Россией
И удалился на укол.
