И всё-таки счастье есть.
Увидел на лоджии полки с книгами. Такие классические книжные полки с собраниями сочинений классиков. Лесков, Булгаков, Салтыков-Щедрин – их я увидел на полках.
Вспомнил, как на лоджии в квартире бабушки, дедушки валялся на чуть продавленном диванчике, пахло полынью и цедрой, её сушили в пиалах, и я читал книги, а за окном был май. Настоящий севастопольский май – прозрачный и чистый в городе, который ещё не был уничтожен барыгами, в городе, в котором благоухали ленкоранские акации.
И был я юн, и был я печален, но внутри меня жила надежда, и свет от неё сиял ярко, освещая мне путь. Казалось, что путь этот будет если не счастливым, то полным. Я верил в то, что буду идти по жизни достойно.
Сейчас я понимаю, что шёл достойно. Да, за это многим мне пришлось заплатить, но совесть моя чиста, а страдания стали точильным камнем для души, голос которой я порою слышу.
И пусть я уже не юн, хотя так же печален, но внутри меня, как и раньше, живёт надежда. И я знаю, что счастье есть. Мой диванчик, и май за окном, пусть воздух уже другой, и я буду читать книгу за книгой, ни о чём суетном, лишнем не думать, зная, что сделал всё, что должен был сделать. Лоджия будет пахнуть цветами, и птицы станут петь, и солнечные лучи бить в окно.
Будет мне хорошо и будет спокойно. Читать, переворачивать страницы, жить. Здесь и там, выкристаллизовываясь в вечности.
